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 Entre pierres et lumière

 

 

 

à Marie-jo, ma frontalière

 

 I

 

 

Alpes du Sud               

 

 

 

                                               A demeure

                                               en l'été

 

                                               les pierres de montagne

 

                                               quand le ciel les affûte

                                               sont lames

                                               où se déchire la lumière

                           

                                               et ce sont ses lambeaux

                                               qui pendent

                                               aux mains écaillées des orages

                                               doublures tremblantes

                                               d’un bleu qui s’obstine

                           

 

 

 

 

 

*

*     *

*

 

 

 

 

 

                                               De froid

                                               nous brûle

                                               la reculée d'été

 

 

                                               Entre ciel et terre

                                               l'air s'est dallé de givre

                                               avant de se briser

 

 

                                               Calendriers

                                               pendules

                                               horlogerie défunte

        

                                               Il n'est de par les pierres

                                               que cette algèbre d'angles

                                               cette question sourde

                                               son insistance

                                               et ces réponses aveugles

                                               qu'en avalanche

                                               la lumière abat

                                               pan après pan

                                               d'un coin de l'horizon

                                               à l'autre

 

 

 

 

 

 

 

 

*

*      *

*

 

 

 

                                                                                               

 

 

 

 

                                                Et nous nous tenons

                                    

 

 

 

                                     à oser

                                     quelques repères

                                     lignes brisées dans l’ombre

                                     pour l’abri d’un rayon

                                     dérouté du soleil

 

 

 

 

                                     à risquer

                                     la geste nue

                                     des pierres d’angle

                                     de celles qui restent

                                     grain à grain

                                     obstinées

                                     à terrasser le ciel

                                     sur le plateau d’un pays

                                     que le vent

                                     qui disperse

                                     rassemble

                                     entre deux souffles

                           

 

                           

 

                                     à nouer

                                     nos doigts

                                     aux carrefours des alouettes

                                     à ce bleu

                                     qui revient

                                     là-haut

                                     dans les trouées

                                     comme l’ombre d’un ciel

 

 

 

 

 

 

                                     Au calme

                                     des couleurs montantes

                                     le pas affrontera

                                     son bégaiement

                                     le cri des nuages

                                     qui se ruent

                                     et leur ombre froide

                                     qui aveugle la terre.

                           

 

                                   

                                   

 

 

 

II

 

 

 

 

 

 

Pyrénées Aragonaises

 

 

 

 

 

Le ciel n'est plus le ciel

                                     la terre n'est plus la terre                             

les deux, un silence

                                     comme un tirant de feu blanc

                                     sur la lézarde bleue

                                     au-dessus du torrent.

 

 

 

 

 

                                                                        *

                                                                  *         *

                                                                        *

 

 

Dans le barranco de Piedra Mula

                                     la lumière qui court

                                     n'est l'hôte que d'elle-même

 

                                     le vent l'héberge.

 

                                     et c’est l’oubli caressant

                                     de ses éclats

                                     qui remercie la passagère

 

 

 

 

 

                                                                        *

                                                                  *        *

                                                                        *

 

 

 

 

 

 

                                            Près de la vache morte

                                     l'ombre de nos corps

                                     tremble dans l'outrance

                                     que met le ravin

                                     à distendre ses pierres

                                     tandis que la basse du ciel

                                     n’a d’autre avance

                                     que ce nuage

                                     qui s'attarde

 

 

 

 

 

 

                                                                        *

                                                                  *         *

                                                                        *

 

 

 

                                     Au Collado de las Puertas

                                     souffle court

                                     corps éteint

                                     es-tu si différent

                                     des poussières qui fusent

                                     jusqu’à voûter de calme

                                     tout ce bleu

                                     qui ne voit rien qu’il ne brûle

 

 

 

*

                                                                  *        *

                                                                        *

 

 

Devant

                                     sur le lac de la Munia

                                     la neige attend

                                     la première eau

                                     qui s'y risquera

                                     le nuage

                                     la première arête

                                     qui le déchirera

 

                                     neige et nuage

                                     reposent

 

                                     eaux et arêtes

                                     retiennent leur souffle

 

                                                c'est l'épargne

me dis-tu

                                     et dans ta voix

                                     j'entends sourire la lumière.

 

 

 

                                                    Alain Freixe

 

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