Œuvres ouvertes
Journal profane (7), par Serge Velay
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Le monde qui descend suspendu à un fil
Le soir roulé en boule au fond du corridor
L’or jaune des visages éclairés par la flamme
Qui monte de la maison d’en face
A l’ombre qui s’en va sur la route qui passe
On sait ce qu’on veut dire
Mais la voix tremble un peu
Déjà le fleuve tient la rue
Plus rien n’est à sa place
Et le vide est trop grand
Quelqu’un s’en va sur la route qui passe
Les souvenirs d’une grande illusion
L’ombre qu’on poursuit et qui n’attend pas
On aura tout perdu en arrivant